| |
Золотой ключик
Изя Шлосберг (г. Балтимор, США)
- Пойми, Витек, закрылся последний на Земле бумажный журнал. Эпоха бумажной прессы кончилась, наступило царство электронных СМИ. А вместе с этим изменилась и сама журналистика. Стала аморфной, обтекаемой - никаких острых углов...
- Какие к черту углы? Нет больше такой профессии - журналист. Теперь каждый сам себе журналист. Завел себе блог - и молоти по клавишам хоть с утра до вечера. А ответственности за свои слова - ноль.
Вместо ответа Сергей разлил по стаканам вино, поднял свой, глухо ударил им в стакан приятеля и одним глотком осушил на треть.
Собирался дождь. Облака, только что спокойно лежавшие на вершинах сосен, потемнели и помчались по кругу. Скатерки на столиках открытого кафе затрепетали бледными знаменами.
- Дело не в углах. Безусловно, если покопаться во мне с лопатой, углы где-то там присутствуют. Проблема в том, что на Борщова снизошла уверенность, что только он знает, как писать и о чем писать. Да еще пытается воспитывать меня.- Сергей громко шлепнул ладонью по столу.
- Да наплюй ты на нашего боса. Медиамагнат гребаный. Главное - что у тебя внутри. А что до журналистики, во всем этом прослеживается какая-то непонятная, но железная логика.
- Человеческая логика - это наша реакция на целостность в явлениях природы. Мы обитаем в многопараметрической системе, из которой наша практика условно выделила пространство и время. Поменяется завтра любая составляющая этих координат, и привычная причинно-следственная связь сразу нарушится. Все незыблемые догмы, которыми мы оперируем, поплывут коту под хвост. Человеческие знания локальны. Мы не имеем права наш личный убогий опыт декларировать как абсолютную истину.
- Спустись с облаков на землю. Я вот вчера прочел на одном из борщовсих сайтов, что к Солнечной системе на скорости, близкой к световой, движется подозрительное облако. Никто из ученых не может определить его природу. Причем, обрати внимание, информация подана на сайте так, будто это очередной "конец света". Как думаешь, очередная утка для привлечения читателей?
Словно в ответ на его вопрос прямо перед кафе в землю вонзилась зеленая молния и хлынул дождь. Тент над головой приятелей стрельнул оборванными веревками и серой птицей умчался вверх.
- Давай, внутрь! - Виктор попытался перекричать поднявшийся ветер и устремился к двери. Сергей не шелохнулся.
Рядом ударила еще одна молния. Грохот грома смешался с воем ветра в сплошной тяжелый низкий звук.
Дождь прекратился так же мгновенно, как начался. Вниз по улице понеслись потоки воды. Кукла-Мальвина зацепилась за водосточную трубу и не желала плыть дальше. Сквозь чернильно-непрозрачное небо пробилось солнце.
- Слушай, что это было? Я такого в жизни еще не видывал, - Виктор плюхнулся на свое место, поставил на стол еще одну бутылку. - А ты чего не спрятался от дождя?
- А разве был дождь? - Сергей поднял лицо. Оно было совершенно сухим.
- Сергей зайдите к генеральному.
Сергей с ненавистью глянул на табличку "Ген. директор Борщов А. А." и толкнул дверь.
- Ты что-то хотел? - директор, не поворачивая головы, продолжал елозить мышкой новенького лэптопа.
"По запаху он определяет вошедших, что ли?" - подумал Сергей. - Так мне ваша секретарша скомандовала.
- Ах, да, точно. Присядь. Сейчас я закончу.
|
